Verde lagarto amarelo
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- Vou fazer um café.
- Só se for para você, tomei há pouco na esquina.
- Ele riu apalpando os bolsos do paletó até encontrar o cigarro.
- Era mentira. O bar da esquina era imundo e para ele o café fazia parte de um ritual nobre, limpo. Dizia isso para me poupar, estava sempre querendo me poupar.
- Na esquina?
- Quando comprei as uvas...
- Meu irmão. O cabelo loiro, a pele bronzeada de sol, as mãos de estátua. E aquela cor nas pupilas.
- Mamãe achava que seus olhos eram cor de violeta.
- Cor de violeta?
- Foi o que ela disse à tia Débora, meu filho Eduardo tem os olhos cor de violeta.
- Ele tirou o paletó. Afrouxou a gravata.
- Cor de violeta.
- Como é que são olhos cor de violeta?
- Eram violetas.
- Meu Deus, tinha um canteiro de violetas no jardim de casa... Não eram violetas, Rodolfo?
- .
- Também não sei, você não esperava amadurecer.
- E uma parreira, lembra? Nunca conseguimos um cacho maduro daquela parreira. Até hoje não sei se eram doces. Eram doces?
- .
- Vagarosamente ele tirou as abotoaduras e foi dobrando a manga da camisa com aquela arte toda especial que tinha de dobrá-la sem fazer rugas, na exata medida do punho. Os braços musculosos de nadador. Os pelos dourados. Fiquei a olhar as abotoaduras que tinham sido do meu pai.
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