La pintura de un sueño
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- Habitación
- Habitación
- Habitación
- Un hombre echado en su cama se levanta, alrededor esta desordenado. La brisa que entra por La ventana abierta no despejó el olor, si no se entre mezcló, un olor intenso a óleo, moho y Ginebra.Ahora es donde el frio comienza.
- Habitación
- El tacto frío, pies y cemento.La silla cada día más lejos y sus pies muy pesados.Camino en La dirección cotidiana, sus pies chocaban cajas de la comida medio terminar, ropa y botellas.Sus dedos entremezclados, con un azul y verde secos en su piel morena.
- Habitación
- Se suponía que eres mi perfecto. Porque tu mal trato
- NUNCA TERMINATE LA PERFECCION, POR TI SOY INCOMPLETO.ESTOY VACIO DE LA ANGUSTIA
- Ama pintar, pero siempre indeciso, algo faltaba.Todos los días se le quedaba mirando y se preguntaba, que ultima pincelada le falta a mi pintura perfecta?El tacto frio con manos y mejillas, otra vez el sueño.
-
- -Cuando me terminaras?La PINTURA LE HABLO?LE DARA RESPUESTAS?
- Al conversar con el pensé que lograría despertar lo que se perdió.No, me juzga Como todos, me rompe como todos.Todos se van, dejan su huella y se van.
- No es que no pueda terminarte, solo no quiero dejarte. Eres mi último motivo
- -N O ! ! ! ! GRITO
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